以“窗外有幅画”为题写一篇600字的作文
我坐在窗前，窗外下着雨。
雨落在窗玻璃上，溅出的不是水花，而是一种灰白色的雾气。无数雨点趴在窗子中，玻璃压扁了它们的脸庞。雨水与窗子的较量在一种高亢的旋律中进行着，无法分辨谁是受伤害的一方。雨花是一层白雾，盖住了一切绿色的生机。我坐在窗前看风景，雨水却把我的风景夺走了。潮气、雾气从墙角里，屋垣里一点点地渗进了屋子里。这种正在弥漫的湿潮是我无法忍受的。
我撑起伞，决定走出去。
绕到自家的窗户前时，却惊讶地发现在窗外看雨与窗子的较量是完全不一样的。准确地说，那并不是一场较量。肉眼看到的现实是雨洗涤了窗子上的灰土，那些很久未清洗的窗台、屋檐的瓦楞也重新焕发了年轻时的光彩。杨万里有“二月春风似剪刀”的奇想，我却猛然觉得此时雨点似琴手，我目睹了雨水在窗户上制造音乐的过程。
往外走，窗外的一切与窗内的所有都不同。听听，这雨；看看，这雨：嗅嗅、闻闻，这雨，甚至，伸出舌头，舔舔吧，我的身心都融入了这雨中。若是在屋内，无论我听得多投入，我和雨始终属于两个世界。我感知到了，这雨，抚摸着我的发梢，雨气空潆而迷幻，清清爽爽新新，有一点点薄荷的香味，还有一种，那一种草和树沐浴后发出的特有的淡淡的土腥气，一切的一切，都氤氲在涵盖一切的空气里。我第一次发现，窗外的雨景竟是这样的美丽动人。
智利诗人聂鲁达是个爱雨的人，他说，雨是一种敏感、恐怖的力量。我猜想聂鲁达说这句话时一定在屋子里，如果他走进窗外的世界，他应该说，雨是一种神秘、美好的力量吧！
啊！这窗外的世界。
窗外，有一个与窗内完全不同的世界。虽然，窗户是透明的，隔着玻璃，你可以在窗内看到窗外，但你看到的只是一个平面，而这个世界，是立体的。
所以，请不要迷恋窗内的世界，否则，你只是个窗内之人——所谓窗内之人，就相当于井底之蛙。你的天空只有窗口那么大，你的世界只有房间这么阔，你的视野，也就不过是房间里那个会播放的铁盒子那么大了，这样，你就感受不到真实的瑰丽。
所以，试着走进窗外的世界，“读万卷书，行万里路。”在窗内读了万卷书，不如到窗外走万里路。去看九曲连环的黄河，万里绵延的长城，瑰丽雄阔的敦煌莫高窟，甚至是巴黎圣母院、伦敦泰晤士河，一切尽在窗外的世界。
啊！这窗外的世界。
窗外，有幅画，会变，会动。
我说过，那画会变。春夏秋冬，各不相同。
其实，那画不过是窗外的几株柳。
春天的时候，睡醒了的柳，吐蕊。蕊是黄色的，一点一点增多，先是能看见小小的芽胞，揸着双翅，像要随时都会飞走的样子。继而，那些芽胞里头长出长长的毛茸茸的小绿虫出来。一场雨后，小绿虫子落得满地都是。天越发地暖了，阳光也变得日益慈祥起来。这个时候啊，大家的眼窝里头都是莹莹的笑。
春末的时候，那画加重了颜色，深了，星星点点的。来不及勾勒，春天就没了。
夏天来的太急，人们还没什么反应，还没看够那幅加了些许颜色的素描，那画，就不知给哪个画家泼了重彩，一天一天涂抹，颜色浓的像胭脂，化不开，却又流不下来，粘住了。
夏天的日子，大半都是热腾腾的，冒着蒸汽。那柳条枝子密不透风，风都吹不动它。风来的时候，它都不摇，仿佛在沉淀着绿色。
那柳的颜色从嫩绿变成深绿，最后锈住了。到秋天，锈住的越发多起来，甚而还给什么小虫子安了家，破了门窗，爬行的痕迹微微可见。
秋呢，叶子慢慢都从锈蚀里钻出来，沧桑着脸，害着羞的模样。等待一场霜冻。
冬天有时来得早些，有时又来得晚些。来得早了，那柳的叶子来不及害羞，还绿着呢，就一夜霜冻，僵住了，挂在枝头，不动。风要是吹得急了，那叶子就啪啪地从枝头滚下来。滚下来，睡地上，依然是冻僵了的脸儿，挣扎地觑着眼，等值日生去扫。
最喜欢的是冬的柳。
冬天的时候，白天越发地短了。学校里最后一节课，我正好有。这个时候，我就常常隔了玻璃窗，看那柳。
我喜欢的就是冬天的柳了。
我说过，窗外，有幅画，会动。这画，在冬天。
冬天的柳是一幅浅浅的素描。枝枝叉叉，不过是铅笔描了的粗短。灰色的，树冠上的枝条细若蚊足，纤细的模样让人心疼。最难能可贵的时候，这个时候的柳，瘦的只剩下骨头，只剩下须子。这个时候，总是看见喜鹊在追，在逐。他们从这个枝头到那个枝头，听不见叽喳的声音，倒也是一前一后，飞的步调一致。两只喜鹊，许是恋爱吧，冬天的黄昏，暗下去，暗下去。西天的余晖照不到它们身上，日子安静美好。真正的岁月静好，现世安稳。
室外静好，室内也是静好。孩子们安静地翻书，安静地写作业。时间安静地走。不知不觉，外头就黑了。灯啪的一声就亮了。再看，外头的景暗下去，暗下去，模糊了。窗玻璃上就清晰的映着孩子们看书写字的影儿。
不知不觉，放学的铃声响起，也不用喊起立。孩子们七高八低地站起来，陆续地走出教室。我也慢慢移除教室。一天，又悄悄地没了。
窗外，有幅画，会变，会动。
我的心里，也有幅画，会变，会动。带着往日的笑影儿。
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